Tagore

Qui es-tu, lecteur, toi qui, dans cent ans, liras mes poèmes ?
Je ne puis t’envoyer une seule fleur de ce trésor printanier,
Ni un seul rayon d’or de ce lointain nuage.
Ouvre grandes tes portes et regarde au loin...

Voici cent ans que Rabindranath Tagore a reçu le prix Nobel de littérature.
Au départ, Tagore évoquait pour moi quelque chose d’assez flou, de lointain, d’un peu suranné même. Je réentendais la voix douce et mal assurée, presque chantée de ma mère qui en récitait des bribes avec cet ondulatoire nostalgique –la poésie pour évasion– Ce n’était pas ma mère, c’était toute cette époque, cette génération des deux guerres. Vibrer à la musique des mots – pour ne plus entendre l’ébranlement des obus, pour ne plus sentir l’odeur des chambres à gaz – seulement la musique des mots, pas les mots eux-mêmes, trop violents, trop durs. Poète, caresse-moi l’oreille mais surtout ne me perce pas le cœur. Et les mots glissent, volettent, s’étirent autour du feu de l’âme, ils ne tombent pas dedans, ils ne brûlent pas !
Et puis, un jour, un ami musicien, Henri Pornon, m’a proposé de créer un spectacle à partir de ces poèmes. J’ai alors lu et relu L’Offrande lyrique, Le Jardinier d’amour, La Jeune lune...
J’ai été saisie par la joie, son leitmotiv. Elle court tout au long de son œuvre, même lorsque l’épreuve l’assaille.
Celui qui est considéré comme l’un des plus grands poètes du XX^e siècle est venu me régénérer. Je n’avais plus qu’une envie, accompagnée par la musicalité du santour et la vitalité de la flûte, redonner le charme délicat, la légèreté, mais aussi la profondeur de ce grand poète de la joie.

Sophie Iris Aguettant et Bastien Ossart